one day everyday

Skulona postać się rozkuliła.
Jej granice niczym granice państwa zaczęły się poszerzać.Ręcę - autostrady łączące rożne centra życia wewnętrzno-zewnętrznego.Tak te ręcę bez których połowa facetów na kuli ziemskiej nie miała by jak się odlać.
Te ręce są oznaką boskości - pomyślala postać.
Dziesięc palców jak odnogi 10 dróg prowadzą do 10 milionów rodzajów piekieł.
To ręce są posłanniekiem boga komunikacji , a przynajmniej powinny być .To one stwarzają możliwość pisania .
Malowania, Wizualnej komunikacji.
Pomijam ludzi którzy umieją rysować stopami .
Nie myślimy tu o wyjątkach .


Tak myślimy bowiem wszystko co zostało przeczytane zostało prze-robione, prze-myślane , prze-żute , prze-żyte.
Więc ów akt pisania dokonuje się w głowie niczego nie podejrzewającego czytelnika który sam nie mogąc się powstrzymać od śledzenia tych liter daje pole do popisu dla najlepszego hakera od brainhackingu , hackingu przez idee .

Idee które łowią ludzi na swoje sprytne haczyki .
Na przegródki , ktore pozwalają uporządkować świat i pozamykać różne rzecz tak , żeby nie wystawały i nie robiły zamętu .
Nemniej jednak to czy wrzucimy słonia do kategorii zwierzęta , czy wrzucimy do kategorii rośliny nie większego znaczenia .Dla slonia .Bez wątpie nadal pozostanie słoniem . Zmieni się jedynie nasza percepcja -

powiedział pierwszy jeżdziec strachu i apokalisy.

Idee to sposoby puzzlowania własnego świata.Cięcia emocji , wrażeń, na dające się wrzucić do pudełka elementy.-powiedział inny z jeźdzców.

Pudełko na oczy.
Pudełko na serce.
Pudełko na mózg.

Wzrok - emocje - przetwarzanie .

Umieranie , starzenie się.

broken aura

Skulona postać patrzy na migający ekran telewizora.
Fale światła migają jakby próbowaly tym dziwnym rytuałem wyegzorcyzmować rzeczywistość.
Rzeczywistość poddane tej niezwykłej presji ucieka i chowa się w cieniu, rozbitej butelki .
Chowa się pod łóżkiem w nadzieji , że nikt już jej nie ujrzy.
Jednak demony, symulakry , rozpuściły śwoje wici , przed migającym okiem deprywatora rzeczywistości , nie ucieknie ani jedna jej cząstka .

Postać owiana falami światla , wydobywającymi się z małej czarnej skrzynki , z trumny własnej świadomości , zaczyna się wznosić z fotela .Przybyli posłańcy apokalipsy , czterej jeźdzcy strachu , gotowi na zniszczenie ostatnich okruchów nie-zatrutej świadomości .

Wdzierają się przez okna i drzwi , i czarna skrzynka rozbłyskuje światłem , jakby wysyłając sygnał rozpoznania .
Wszystko staje się światłem , energią.

I wtedy się budzę.